Как вам удаётся, господа,
Протолкнуть безвкусицу в народ?
Ведь порой такая ерунда:
Не поймёшь в чём модница идёт.
Максимум неделя, и уже
Вирус подражания пошёл:
Бродят по проспекту в неглиже,
А на пляже вовсе нагишом.
Мода узаконена. Ура!
В глянцевых журналах шик и блеск,
И в рекламе та же мишура,
И в эфире восхищённый треск.
Жаль, к стихам внимание не то.
Чем живут поэты — вот секрет.
Гонорар не платит им никто —
Платит сам издателю поэт.
Господа! Вам спишутся грехи,
Даже наперёд на много лет:
Объявите моду на стихи —
Выхода другого просто нет.