Cтихи что платья, вечно хочется новых.
Перешить из старого? Даже лень, сойдет
Для дремучей местности. Почитаешь готовых,
Да и пишешь глупости, пара тонких не в счет.
Те, готовые, вечно не в размер и не в тему,
Или я вся странная, как Алиса средь Сонь.
Подновленной кляксочкой наведу хризантему,
И чернил накушалась, и жива, не хоронь.
Нет, серьезно, бывает, что и Муза расплачется,
И вплетется в строчки что-то вроде души,
А примета верная – след слезы обозначится,
Значит, просто стихи уже – не свои, не чужи.
Вот, сплошная эклектика. Хоть как «ню» простая.
Пожалеть бы зеркало в помрачении льда.
Но без вороха слов разве кто узнает,
Что под черной дырой угнездилась звезда?