он садится к столу и часами глядит в монитор - то ли мышка дрожит под рукой, то ли все-таки гребаный вирус...
у него вместо сердца дыра - с того дня и до нынешних пор - но он всем говорит: ерунда, это я просто вырос...
он мечтает о том, как однажды - а впрочем, не так. он уже ни о чем не мечтает, разве только о лете...
лето дарит отборные травы и бархатный мак, а пока что зима, надо жить, надо ждать, не гадая о смерти...
ему кажется, смерть - только сон, только миг, а потом - пустота, чернота, красота и блаженные дали...
ему кажется - стоит сильней надавить, и все треснет само, полетит в никуда - только это едва ли....
он прочел сотни книг, но их смыслы ушли, протекли между пальцами, тихо рассеялись пеплом...
он садился и слушал напевы далекой земли, и мелодии дальних морей, и мотивы бездомного ветра...
но нигде не сыграли ответ и не спели ключей, и вопросы кипели внутри, словно жаркая лава...
он пытался быть с кем-то и чьим-то, но - вечно ничей - по кусочку дарил от себя не имеющим права...
он искал, но нигде не нашёл, не обрёл, не открыл, и оставил шальные мечтанья под тоннами пыли...
и не спросит никто: тот ли ты, кем ты был? тот ли ты, кем всегда хотел стать? ну а главное: где твои крылья...