Распалися слова на слоги,
А слоги вдруг перемешались.
Вдруг слышу голос очень строгий:
Игра серьезная – не шалость.
Возьмите в руку враз штук двадцать,
И постарайтесь стих сложить –
Между собой не будут драться,
Так как в стихе всяк хочет жить.
Не примут даже футуристы –
Плачевный донельзя итог,
А мантра – сплюнули буддисты,
Пришли лишь дети вдруг в восторг.
«Тогда слова, все те же двадцать,
Могли стиху бы услужить.
Они готовы побрататься,
Коль ими будут дорожить».
Но сколько собралось невнятен,
На что их автор – смысл глубок.
Слепых не образумишь пятен,
Хоть вечность зри на свой пупок.
Пятнистый стих не раз ты встретишь,
Коль автор знает мало слов.
Стих для него достойный фетиш,
Который усыпляет сов.