…Мой старый Учитель – теперь собирательный образ,
Уже не портрет, а сознаньем навеянный миф:
Из памяти взрослой, как ластиком, многое стёрлось,
Но он в ней как вождь – тот, что «жил и по-прежнему жив».
Мой старый Учитель во мне просыпается утром,
И миг пробужденья – нетленного знания дар.
Я с ним бесшабашен – как старый украинский хутор,
Но чаще натружен, как струны кордобских гитар.
Мой старый Учитель – во мне между сердцем и мозгом.
Неспешной походкой шагает в иные миры.
Навстречу улыбкам картонным и взглядам промозглым.
С ним каждый маршрут – предвкушение чёрной дыры.
Мой старый Учитель – большая туманная область
Под стать Андромеде, а может, «тот самый» бозон.
В бездушной Вселенной, где каждое «чудище обло»,
Он крылья свои простирает как виповский зонт.
Мой старый Учитель парит надо мной, словно ладан.
А может, как Ангел – попробуй его описать.
Но я ощущаю Святое Присутствие рядом,
В глаза погружаясь его, как в гамак в Небесах.
Мой старый Учитель назло обстоятельствам молод:
Он словно пижон, то растит, то сбривает усы.
…Конечно, не Бог! Но гораздо сакральней, чем Школа!
Пускай – не отец, но пред ним я склоняюсь как сын…