***

Счастье молчаньем седым чревато,
Ни пол листика для души
Горло душит пушистая вата,
Город грустью немой прошит.
Написть бы красиво, без даты
Только лирика что то першит.

Там наверно, и мачты и трюмы -
Переполнено все стихом,
Только что то писать угрюмо
Что то мыслиться о плохом.
Мозг не слышит душевного шума,
Там вобще ни о чем таком.

Счастье лихо смывает экстазы,
Те, что дарит писателю слог,
Бесконечно родные фразы,
Что, ложатся, как розы у ног.
Подороже мехов и стразов,
То, что выстрадал. Просто смог.