Я пою тебе о том, как острою бритвой ляжет перо,
На чистый лист в новый альбом, ляжет перо моим новым стихом.
И пусть не поймёт меня ни граф, ни король,
И пусть не поймёт меня ни принц, ни принцесса.
И пусть не поймёт меня прохожий ночной,
Но я пишу, то, что мне интересно.
На чистом листе я душу свою смогу разложить, словно карт колоду,
Я может быть, чей-то душевный крик, вырвавшийся из невзгоды.
Когда я творю, когда я пишу, я в эти минуты перу предаваясь,
Чистую жизни капель освящу, а грязь схоронить попытаюсь.
Быть может, найдётся, когда нибудь друг,
Который возьмёт перо в свои руки, и ляжет оно его новым стихом,
И предвратит чей-то час разлуки.
И пусть не поймёт его ни граф, ни король,
И пусть не поймёт его ни принц, ни принцесса.
И пусть не поймёт его прохожий ночной.
Но он сотворит, что ему интересно.
На чистом листе он душу свою разложит легко, словно карт колоду.
Он тоже ведь чей-то душевный крик, вырвавшийся из невзгоды.
Когда он напишет, когда сотворит, то в это мгновенье пера, мановеньем,
Чистую жизни капель освятит, а ветер небесный придя ниоткуда,
Всю грязь соберёт и уйдёт в никуда…
И будет для всех это чудом.
1988 год