Она вторгается в мысли первая:
незаметная, скромная серая,
очень низкая да убогая,
Правда, сирая, временем битая.
Он за Правдой приходит следом,
с головою накрытый пледом,
тем, что соткан из подозрений.
Это Страх. Он Правде не верит.
Позже всех объявляется эта.
Она тощая и раздетая.
Плачет, ходит по свету, мается,
пробирается в души Боль.
Правда горбится кривоногая,
без брони, ничем не прикрытая.
Страх устал от своих обозрений,
по одежде входящих мерит.
Только Боль всё извивается.
Ей "до боли" всё это нравится,
ждет когда болящий покается,
и в спасение Божье поверит.
2011