Сволочь, черная ночь, -
ты похожа на белое море.
Словно чье-то лицо
наблюдает за мной
из-под толщи воды…
Это главная часть
самой из
непонятных историй,
утешает,
и в то же
время,
раны мои бередит.
Вспоминаю тебя
осторожно…
(Как можно иначе?)
Словно редкую птицу
в Заколдованной роще
пытаюсь поймать.
Да, наверное, я
превращать свое сердце в гранит
преждевременно начал,
и СЛОВА о ЛЮБВИ
превратил слишком рано в слова…
Без тебя моя жизнь:
внутрь – вино, а наружу –
ирония с кровью,
тошнота от всего,
что не в силах напомнить чуть-чуть о тебе.
Я уже не рассказ,
но еще не совсем послесловье,
есть еще кое что,
что ты можешь во мне разглядеть.
Сволочь, черная ночь,
Я не требую жалости…
Знаешь,
может просто приснилось,
что жил я когда-то…
любя…
Может жил я когда-то…
и, все-таки
я вспоминаю,
о глазах её,
точно таких же,
как у тебя.
июль – август 2003