Крылом голубиным над городом стелется хмарь.
Затоплены жижей души отсыревшей подвалы.
Чего вытворяет скупой до морозов январь?
Неужто невзрачных прогнозов ему еще мало.
Сосулечный звон (как на зависть грядущий весне)
Витает в ушах, непременно срываясь под ноги,
И пресная жалость саднит к новогодней сосне,
Небрежно торчащей в проквашенном льду у дороги.
Глаза б не глядели. Но тянут к решенью дела.
Опять пробираюсь сквозь чрево дрянной непогоды,
Где точно во след голубиные машут крыла
По старому стилю уже отслужившему году.