В. Носуленко
скелет в засекреченных снах – банально, жеманно и тупо,
в расквашенных детях умрут – и Мендель, и Пушкин, и Бах.
шкафАм не молюсь, но боюсь: проснуться для стонов сугубо,
опять металлический крик: «не спать!», «не читать в поездах».
не- внятно! где чувство, где смысл? – где ангелы, слезы, злословье?
спят мало… коверкают ритм – соседи, познавшие дрель.
ночами приходят они - посланники бога БЕСмолвье,
и слышно, как бьется в сердцах хлопушка, попавшая в цель.
которая раз 25 снимала нелепые кадры,
которой хотелось так жить, что можно вполне умереть.
в которой бычки как орлы, как злые врачи-психиатры -
мешали спокойно любить: безумство, случайность и клеть…
п.с.
но и я просыпаясь и верю, что встретится нам не дано,
поскольку теряет перья моё насадное крыло...