Я читаю стихи, чуть стыдясь и немного рыдая,
Потому что себя узнаю я нередко с трудом,
Я давно не пишу, и судьбу за судьбой коротаю…
Угнетает меня прошлых строчек прозрачный фантом.
Он назойливо тих, но навязчив, как тень за спиною.
Настигает мой сон, заставляет поверить, что явь –
Тот сюжет про меня, что в секунду (не больше) длиною,
Где смеюсь над землей неизменно летающей я.
Мой фантом из стихов во мне что-то зловещее будит,
Сквозь флоэму тоски – наслоившихся будней и лет.
Повторяет стократ, что, утратив и плоть своей сути,
Крепнет где-то внутри сердцевиной пороков скелет.
Я не знаю себя, все раскопки в себе лишь пугают.
Может, просто боюсь, что найду в иероглифах сбой.
Я читаю стихи, чуть стыдясь, что теперь я другая.
Я читаю стихи, и как будто прощаюсь с собой.