Она, как Шерлок Холмс курит трубку,
Красит белые потолки в серо-сизый дым,
Носит клетчатую рубашку навыпуск, иногда даже нараспашку,
И становится для меня чем-то близким и даже немного святым.
Я хочу находиться с ней рядом,
Но не в роли подруги там, или жены.
Я смог бы стать таким же, как Ватсон,
И уважительно даже обращался бы к ней на вы,
Но увы... Жизнь не то, что сюжет у книги,
Здесь не вырвать страниц и не выкинуть слов.
Да и я совсем не поэт, а обычный бездельник,
Составляю рифмы из букв и порезанных снов.
Я на фоне ее просто пыль, разводы дождя на стекле;
Она так же все курит трубку, а я ненавижу смог,
Сигаретный дым и грусть. Я всегда на веселе,
И всегда смеюсь. Но настанет время, я к ней прибьюсь,
Она мне как Бог,
Я ее все равно добьюсь...