Почему вы все всегда спрашиваете про него?
А не про того английского мальчика
Про которого мне хочется говорить часами/днями/ночами
Не про того, чьи пальчики
сжимали рукоятку автомата
И не смотрели на меня глазами полными печали
Почему вы не спрашиваете про того солдата?
Почему вы все всегда спрашиваете про него?
А не про того немецкого студента
Что покорил меня своими синими глазами
Не про того, кто с самого первого момента
и до последнего верил в меня
Знакомство с которым ограничилось десятью днями
Почему вы не спрашиваете о том, кто по русски знал лишь слово "моя"?
Почему вы все всегда спрашиваете про него?
Про того, кто не заслужил, чтобы о нём говорили
Ни плохого, ни хорошего, просто ни слова
Он заботится о том, чтобы его не сломили
и забывает о нежных чувствах
А я забываю его снова и снова
Почему вы спрашиваете о том, кто ничего не понимает в искусствах?
Я посвящаю свои стихи исключительно солдатам или студентам,
Так почему вдруг я должна писать что-то о нём?
Нет, я обещаю себе, больше ни строчки с этого момента
И всё-таки хочется верить, что появится фото, где мы с ним вдвоём
Пусть издали, как чужие, но хоть какое-то напоминание
О том, что его улыбка давала адреналин моему дыханию.
И я прошу вас, не надо больше спрашивать о нём
Никаких вопросов/пожеланий/интереса
Спрашивайте о ком угодно, но не о нём
У меня просто нет для вас ответа.
13. 01. 12
London