Прости за то, что не простая
Во мне есть женщина-поэт,
Что будни серые листая,
Изображаю пируэт.
Лиши меня воображенья –
И буду смирной, как овца.
И станет общим выраженье
Неповторимого лица.
Твоим упрекам потакая
Умолкну птичкою в дупле…
Ну и зачем тебе такая,
Как сотни тысяч на Земле?!
Да и себе – я не пойму –
Такая буду я к чему?
И к Богу, с чем потом приду
В своем космическом ходу?
За озаренье Небесам
В благодаренье, чем воздам?
…Прости меня,
что не простая –
одна такая…