и вам всем, кто рядом,я говорю не спасибо,но что-то более
щемящее, нужное, больное, невольное.
мы,сами себя воспитывающие на
зарубежке двадцатого века и арт-хаусе,
мысленно говорим себе: лучше выпей немного сухого вина,
но о том,что плохо - только попробуй пожалуйся.
мы хорошие, но какие-то бестолковые.и я не знаю, чья здесь вина.
(далее по сценарию нужно вставить ремарку:
вечер пятницы.они сидят за чем-то крепким в одном полутемном зале).
да, мы бы с вами пили, как герои Ремарка,
рассуждали о жизни, мучались и страдали,
и любили - до смерти и не очень,
растворялись бы полностью или же нам было совсем противно,
даже липко.и потом с себя бы смывали ночи,
отражаясь в витринах дорогих магазинов,
примеряя платья, кромсая окровавленные шинели,
стреляя у прохожего сигарету,
и так убийственно не умели
жить, когда вспоминали про море и лето.
если бы мы имели на это право,
если б мы пережили войну,пару кризисов, несколько раз бы сменили отчизну.
нам так сложно не приходилось.
но,увы, нас мучает та же, что их, отрава:
отсутствие смысла в жизни.
5 мар 11