Есть слово, как меч,
Ранит с плеч...
Так больно!
Пронзит легко
Любое ребро
Через доспехи.
И сила его -
Смертельное зло,
Тут не до смеха!
И даже когда
Оно замолчит,
Спросите
Того, кто тогда
Стоял на пути
Злой мысли:
Как выжил он,
Будучи словом пронзен
До самого сердца?
И как же потом,
Под ярким плащом
Носил эполеты!
Не скажет он, воин,
Взгляд задержав, дыхание,
О этой ране, о слове злом.
Хоть и - раненый.
Где б солнце ни бегало,
День ни бродил -
Даже безмолвный натиск,
Он выдержит смело,
Он господин -
Души и тела...
Останется риск,
Что снайпер проник
В душу так точно,
Что целью души
Останется лишь -
Забыть все - и прочно!