Я в раннем детстве увидал картину:
На добрых конях три богатыря
Остановились посреди равнины.
На солнышке доспехами горя.
За край земли закинуты орала.
И палицы испытаны не раз.
Здесь ночью сила вражья пировала,
А на заре куда-то убралась.
Примят ковыль. Костры уже остыли,
Под сизым пеплом кости хороня.
Не русский дух, о, как он опостылел
С остервенелым криком воронья.
Чисты, суровы их простые лики.
И сил богатырям не занимать,
Они пахать — не пировать привыкли,
Добра ни у кого не отнимать.
Не горячит гнедого старый воин.
Седая голова его мудра.
Он в долгой думе тих, суров, спокоен.
Пудовый меч прилажен у бедра,
Ему б изгнать с земли священной нечисть.
За все заплатят вороги сполна.
А средний витязь молниями мечет
Он всех порубит есть на ком вина.
И юный жаждет крови, жаждет сечи:
Его невеста схвачена в полон.
Еще вчера ласкали ее речи:
Лобзал свою возлюбленную он.
Стенанья, крики и гортанный гогот
Сейчас, наверно, где-то далеко.
Какой орда ушла в набег дорогой,
Богатырям дознаться нелегко.
Но взоры вдаль. Храпят ретиво кони
И тишина пуглива, как лиса.
Своих врагов богатыри догонят.
Врагам с овчинку будут небеса.
Немного крови старый воин пустит,
Он за предел изгонит злую рать.
А средний степь засеет смертью густо,
Он крепко будет ворогов карать.
А юный, деву вырвав из полона,
Наверно, всем врагам своим простит
И с низким благодарственным поклоном
Друзей по битве медом угостит…
Проста, как жизнь крестьянина, былина…
Но вот пока другой не нахожу
Я лучше этой праведной картины…
По ней равняясь, Родине служу.