Когда моя фантазия, испытывала голод,
В ответ на безобразие, нарисовал я город.
Дома с большими арками, у тёмной мостовой,
Дорожки между парками, заросшие травой.
Людей, идущих весело, под солнечным дождём.
Цветов мозайка-месиво, горящяя огнём.
Меж птицами парящие, созвездья облаков,
Опять цветы горящие, вовеки всех веков.
Большие насекомые, с горошину слоны,
Бухие незнакомые, знакомые с войны,
Проснёшся утром - пасмурно, уже шимит толпа.
Три раза спросят паспорт, но прописка не важна.
Пропитый и упитанный, пропитанный тоской,
Гвоздями в грудь прибитый день, над городом Москвой.
Зачем Москвой? Над Вологдой, сгорает день-деньской.
И скучно, и невесело под слякотной рекой.
Опять душе так холодно. Спроси: "Согреться как?"
И чтоб не мучить голову опять идёшь в кабак.