Толпа живая. Ты живой.
Идет неровным строем строй.
И древняя уже старушка,
С которой века с пол герой
Крутил роман назад тому,
Глядит на небо. Потому
Измерены и жизнь и век
Тем, чем не властен человек –
Ни метром и ни квартой. Бег
Тем менее, мой друг, азартен,
Чем ближе к финишу.
И фартук уже испачкан не мукой,
Но мясом. И грядет покой,
Как сказано. И Тот, рукой
Что бельма с глаз срывал,
Срывает теперь начертаны Лукой
Слова с бумаги. И овал
Луны все также в небе бел –
Как брошенный ребенком мел.