В Горки автобус приехал вовремя.
У нас было где - то, порядка около часа, чтобы пройти расстояние от Горок до Нового села.
Я попал в эти края в первый раз.
В первый раз приехал сюда и мой друг, Толя Алексеев.
Дорогу знал на Новое село один, Вова Грудянов.
Вовка соориентировался быстро, как настоящий капитан вышедший в открытое море, в густой туман, без компаса.
- Нам надо идти перпендикулярно вправо, по ходу трассы. Мы были здесь летом на мотоцикле, на горе стоит кладбище, а за кладбищем - вниз, там и будет - Новое село.
- Так пошли, чего ты телишься, огрызнулся я.
Какой - бы я не был пьяный, но мои ноги в "корочках" сразу почувствовали вечернее похолодание.
А тут еще на нашу беду, у нас не оказалось - попутчиков.
- Пошли, сказал Вовка и мы пьяненькие, слегка покачиваясь, тронулись в путь.
Я шел и подпрыгивал. Мои ноги в этот вечер, были моей - Ахиллесовой пятой.
Нас сразу - же засмутило, выбранное направление.
Мы шли не перпендикулярно к трассе, а под углом, градусов в сорок пять.
Но Вовка стоял на своем, и мы продолжали движение.
На мое предложение, выпить еще бутылку, мне ответили прямо, что после еще одного стакана я лягу спать прямо по середине дороги.
Счет был, не в мою пользу.
Это, уже после нам расскажут, что мы пошли по расчищенной бульдозером дороге, не в направлении Нового села, а в чистое поле, куда вела дорога, по которой зимой вывозили на тракторах, на поля - навоз.
Но мы этого не знали и упорно шли вперед.
- Вовка, а где - же, село - то?
Вова молчал, он уже и сам догадался, что мы пошли не по той дороге.
Но, не возвращаться - же?
На наше счастье светила луна, и далеко - далеко в стороне, на горе стояло Новосельское кладбище - наш маяк, но оно было для нас, так далеко, нас разделяло чистое поле, покрытое полуметровым, а кое - где и метровым слоем снега.
Идти на прямую, это было смерти - подобно, особенно в моих "корочках".
Но где наша не пропадала, нас - ведь ждали люди. И мы пошли...
Мы были молодые, энергичные пацаны, которым было и море - по колено, не то - что, какое - то - заснеженное поле.
Но пройдя метров сорок, пятьдесят, мы поняли, что мы, действительно - попали.
Если кому приходилось, хоть раз в жизни идти к соседу, не по протоптанной тропинке, а напрямую по снегу через огород, тот второй раз не пойдет этим путем.
Где - то, снег слежался, на верху снежного покрова образовалась корочка, и нам казалось, что мы спасены.
Но сделав шагов пять нога проваливалась по самое - некуда, а вытащить ногу уже, не было сил.
Где - то ползком, по пластунски, где - то просто перекатываясь со спины на живот, мы медленно, но упорно шли к своей цели.
Гитару толкали по снегу и она легонько скользила вперед.
Весь словарный запас мата, был пущен в ход.
Мы проклинали все на свете, все, что можно было - проклясть.
Усталость - усталостью, но самое страшное было в том, что мы были все мокрые, не столько от снега, сколько - от пота.
Мороз к ночи, крепчал.
Мы знали, если мы остановимся, то мы можем и не дойти.
У нас для этого, просто не хватит сил...
И мы, остановились.
Конец, второй части.