Оно в тебя стучится снова,
Оно к тебе – и так, и сяк...
Ты задвигаешь все засовы,
Как будто счастье – это враг.
Тогда оно у ног мурлычет –
Осталось лишь на ручки взять.
Оно в тебя мордашку тычет,
Но счастье гонишь ты опять.
Бесспорно, есть на то причины.
Конечно, это неспроста.
Творит стихи твоя кручина
На глади влажного листа.
ЮВ, 15.01.12