От забытья ночного своего
Опять я просыпаюсь оттого,
Что новая неспетая строка
Настойчиво стучится у виска.
И вырваться на волю норовит
Мыслью, привлекательной на вид.
Но стоит только выпустить ее —
В мученье превращается мое.
Когда до точки выстраданный стих
На листе смиренно поутих,
Придут покойны, сладки и легки
Минуты, но... до будущей строки.
Того покоя сердцу не ищу
И в ожиданьи мук тех трепещу.
Хочу, чтоб оставалось так всегда
На все, мне отведенные года.