* * *
Как-то боком выходит мне прямохождение,
все его перипетии и коловращения
тычут в сердце булавкой и дрыном в ребро,
вместо мудрости обрастаю утратами,
память зияет дырами и заплатами,
гадкий маг претворяет мое вино в ситро,
рев стадиона до слуха едва доносится,
сонная муха фасеточным глазом косится,
громче женского голоса небесный орган,
скоро душа, опершись, как гимнаст, на ребра,
сделает salto mortale в сторону неба
и пролепечет: – было нескучно с тобой, мальчуган.