Тем, кому я писала стихи,
Теперь пишут их сами,
Они топят себя в океане тоски
И печали.
Тем, кому посвящала себя,
Теперь сами святые.
Ты, даривший мне столько огня,
Умираешь в пустыне.
Я бы рада спасти, уберечь,
Напоить и послушать,
Жаль, что ты в своём графике встреч
Зачеркнул мою душу.
Но спасибо тебе за стихи,
Что слагались мгновенно,
И за ночи в слезах, и за дни,
И за то, что был первым.
Ты теперь пишешь сам о любви,
Ты сгораешь от чувства,
Я люблю не тебя, но стихи:
В них всё просто и грустно.
Так давай будем просто друзья:
Ты и я - бесконечных два рифа.
Что осталось тебе от меня?
Только слёзы и рифмы...