За строкой строка... За строкой строка... И в крови рука...
Он уходит в даль... Ничего не жаль... Лишь ее глаза...
Он кричал ей в след... Он почти охрип... Он уже погиб...
Он хотел ее... Он любил ее... Каждый тела ее изгиб...
Запах тела ее... Вкус ее слезы... Цвет ее волос...
Не сберег ее... Потерялся смысл... На душе мороз...
Он теперь один... И густеет кровь... И стекает на палас...
Умирает он... Но хранит в душе... Образ милых глаз...
Лишним стал он ей... Хотя был родным... Для нее одной...
Все вернулось вспять... Поняла она... Что дороже дом...
Хоть любовь была... Но ушла она... Когда он счастливый спал...
Он проснулся один... Стал он одинок... Ничего он не понимал...
И записка в руке... И рука дрожит... И слеза застилает глаза...
"Я люблю тебя... Милый мой, родной... Но так дальше жить нельзя..."
Покосился мир... Тленом пало все... Разорвался уставший мозг...
Он хотел понять... Он хотел отпустить... Он старался... Но не мог...
Пронеслись каскадом... Осколки снов... Отголоски милых фраз...
Как любил ее... Нежно обнимал... Как домой провожал не раз...
Всю свою печаль... Радость всю свою... Он делился с ней всем и всегда...
Как же он теперь?.. Как она могла?.. Зазвучала, лопнув струна...
За строкой строка... За строкой строка... Кровь бежит и дрожит рука...
Пишет он всю жизнь... Все, что связано с ней... Поднимая глаза к облакам...
Пишет он свой стих... В нем вся жизнь его... Ясный взор застилает туман...
Он ушел один... На глазах пелена... И вопрос... "Любовь - обман???......."