прости, что я все никак не могу забыть те летние дни
прости, ведь все, что я умею - это проебывать.
и что пишу строчки раз в месяц или в полгода
за отсутствие желания кого-то нового пробовать
потому что внутри разорванная живая масса
а никто же не хочет купаться в крови.
это полутемная до боли знакомая трасса
и я босиком, простираю руки к небу
звезды твои - лови
где бы набраться мне сил? где бы?
сжечь фотографии, стереть память, сжечь себя?
расскажи мне, как уходят не попрощавшись и не любя
лишь кинув пару грубых слов, отпечатавшихся на стенах
я тоже хочу научиться останавливать кровь в венах
и задувать пылью следы
все, что теперь остается. это
растить на бумаге из боли
сады