О, мать ПОЭЗИЯ, прими своих детей!
Они все разные, у них полно затей.
Полно страстей, полно неполных рифм,
И полон ими Стих* и Логорифм*,
И полно думать, что поэтов нет!
Что рифма - ненадёжный амулет,
Мы все закончили когда-нибудь ликбез,
И каждый может срифмовать любой процесс.
Прими, ПОЭЗИЯ, своих слепых котят,
Которые известности хотят,
Не знают, мордочкою тыкаться к кому,
Решают то, что им никак не по уму.
Они не злостные, они полны чутья,
И нынче к ним прикорчевалась я.
На Корчеватом, где речной залив,
Поэты бродят на краю земли.
О, мать ПОЭЗИЯ, не терпят суеты,
Ни тот кто служит здесь, ни я, ни ты.
Служенье Муз не требует наград,
Но если врёшь - отправят прямо в ад.
Мы все рождаем глупые слова,
От слов у каждого кружится голова,
Друг друга дай услышать нам, понять,
Прости ПОЭЗИЯ, будь милостивой, мать!