Чернильница опять собрала буквы,
Все запятые, точки--утопила.
На белой, не испачканной бумаге,
Как слёзы жизни, капельки разлила.
А мне опять, от пыла ломит руки,
И вот же страсть- с годами не остыла.
Да той могучей, сокровенной влаги,
Что в моём сердце корни, запустила.
Она мечтает, мучает сознанье...
Фантомом счастья-грезится дорога.
И я пишу опять--родные здрасьте!
Черту оставлю, жирной для итога.
Начну по новой, по фантазиям скитанья,
Доверюсь бессознательному слогу.
Слова запляшут, подчиняясь моей власти,
Чернил ещё достаточно и много.