Мы ведь знаем, что это бессмысленно жечь мосты.
Есть всегда самолёты... или хотя бы лодки.
И всегда остаются какие-нибудь «хвосты»,
и обилье нюансов присущей лишь нам походки.
Ароматы духов, многоточия слёз и звон
заблудившегося в узоре тропинок эха
голосов, размышлений, мечтаний...
Из сердца вон
не уйдёт ничего.
И не станет ничто помехой
в возвращеньи по пеплу, застлавшему стяг воды.
Если любим, то сможем пройти и без всяких лодок
босиком по волнам, наступая следы в следы,
по неровному отражению небосвода.