Они говорили на языке зари, совершавшей путь.
Скользящей по краю небесных сфер за украдкой сна.
В нём не было слов, чтобы как-нибудь обмануть,
но были слова, проникающие до дна,
до самого центра души,
напрямик,
насквозь
по струнным просторам.
И если встречалось им,
что где-то - в надрыве, а где-то – оборвалось,
слова исцеляли звучанием хоровым.
Изысканно нежным, без колкостей и углов,
Бестрепетно светлым, без мрачностей и теней.
И если вдруг первою песней не помогло,
они подбирали мелодию по-родней...
Так было когда-то...
но всё-таки, невзначай,
бывает, отчётливо слышно – шуршит трава,
и птицы щебечут, и наши сердца стучат
того языка исцеляющие слова.