Мы еще не простились, призрак из невского ветра.
Серый туман над Мойкой стелется по следам.
Век девятнадцатый. Полночь. Молча ломаю перья.
Нет ни писем ни пепла, есть только соль и вода.
Это твоя Коломна, твой ноябрьский холод.
Вдохнуть бы серое небо и раствориться в нем.
Луна опустилась низко, Нева ломает оковы.
Ждать наводнения проще, чем слушать ночь за окном.
Это твои проспекты, твой старый проклятый город,
С Невского к бастионам вставший хребтом моста.
Сырость темных подъездов, книги от корки до корки...
Время вылечит раны, расставит все по местам.
Мы еще не простились, призрак декабрьских улиц.
Петроград выдыхает полночь пробитым горлом окна.
Тенью ты ходишь рядом, молча стоишь, прищурясь...
Из открытой раны подъездов сочится, сквозит зима.