Белее снега станет голова –
какая оглушающая проза!
Бессмысленны красивые слова:
что юность – умирающая роза,
что мудрость покоряет города,
что качество количеством сильнее.
И что морщины тоже ерунда –
важнее голова...белил белее.
Раскрашусь я индейцем – чёрный вихрь
и вызов безучастным, серым краскам!
Качает головой седой старик,
и осуждает подвиг мой напрасный.
В лиловый, звонкий цвет преображусь
и выйду в свет, торжественно сияя!
Но справа говорят: «Какая жуть!»,
и слева недовольно порицают.
Попробую ирландский рыжий блик,
зажгусь, как яркий, сочный солнца пламень!
Который раз грозит клюкой старик,
который раз толпа швыряет камень.
Упавшим лошадям стреляют в лоб.
Безумие огня водою лечат.
Один – в пике - срывается пилот,
и никого, бегущего навстречу.
И я – одна. Нелепа, как репей.
Меняю цвет, машины, страны, стили...
И, может потому, полна затей.
И, может потому, пишу стихи я!
* http://www.stihi.ru/2008/03/04/729 - первый вариант.