Пустота. В ней тесно. Вместо воздуха сжатый до твердости фальшивого алмаза панически не прекращающийся страх. Место без смерти. Точнее сказать, смерть вообще ни при чем - там, где нет жизни, ее и быть не может. Это иной, не реальный страх отсутствия.
Ужас не быть. Внутренний вакуум, куда приползают умирать крысы и тараканы. Нутро каменного мешка, где легче только в позе эмбриона или сне без сновидений. Особенно без них…
И еще постоянная, нервозная потребность молить Того, чей след остыл.
И Надежда, как марля, подчеркивающая место, где должен находится срам.
Ужин без завтрака. Утро, которого не ждешь. Отвращение к себе, отображающемуся в дневном свете, как в разбитом зеркале.
Прошлое, которое не вспомнить, ни уж тем более забыть. Сплошная ноющая боль, ожидание хотя бы чего-то…
Безверие. Безветрие. Штиль. Туман.
Никакого волнения. Никакого предчувствия. Ни беды на счастье, ни счастливого горя.
НИ-ЧЕ-ГО!
…Диалог двоих отрицательно разных «Я», давно уже переросший во взаимные оскорбления и небезосновательные обвинения во временной силе зла и лицемерии добродетели. Спор слепоглухих упрямцев, надоевших до колик Подкидывающему темы Единственному и отовсюду Видящему Воину.
Ведь, сука, именно этот Третий Настоящий Я и покинул двух себя, псевдознающих, за отсутствие чувств друг к другу.
Осталось ничего не ждать и догонять несуществующее. Убогий Спорщик Батенька Конфликт с Собой.
Прозвище ему – МЫТАРЬ.
Тело без души. Некий сгусток аморфного бытия просто так…
Существование вместо жизни.
Исчезновение вместо смерти.
Блуждание в пути из ниоткуда в никуда.
Абсолютная пауза между гордым успехом и низменной тревогой.
Перефразировка себя – деление на ноль.
МЫТАРСТВО…