Не потому, что время, наконец,
расставило все по местам. К прилету
на юге приготовился певец,
а здесь еще у дворника работы,
как минимум на полных две луны,
сгребать у тротуара валуны.
Сейчас январь – та самая пора,
когда озноб естественен как холод,
когда едва встает из-за бугра
то, что не греет безучастный город,
где даже тень отбрасывать нет сил
на гравием посыпанный настил.
Что время не пришло не потому,
чтоб каждый знак внимания был к месту,
тебе не только, но и самому
чтоб больше было радостно, чем лестно.
И то, что до поры пока зима
не есть причина этого письма.
Заканчиваю. Еще пара строк
постскриптума чернилами разлита.
Неважно время, если виден Бог
в улыбке глаз оттенка малахита.
Усталый дворник чистит тротуар,
жизнь промысел жизнь снег жизнь Божий дар…