(из цикла "Двенадцать писем...", письмо 4)
небо склонилось низко
капельку порозовело
и поцелуев искры
сыплет земле несмело
похожий на шерсть иней
на ветках за ночь вырастает
и вряд ли что-то красивей
в таком волшебстве бывает
блестят огоньки глазами
белые кружатся мухи
из всех воспоминаний
помнить хочу твои руки
мёд
молоко
масло
лечат меня от простуды
и просыпаясь часто
из снов своих гнать тебя буду
10-16.01.2012