ты по-прежнему едешь на 200
и веришь в вечность
даже с бутылкой в руках
ты можешь кажешься святым
после сотен людей
их навязчивой лживой лести
ты привык оставаться один
по утрам ты молчишь о главном
забывая себя и всех
странный
но чертовски удобный блеф
твои мысли как стих буковски
принцип жизни: здесь и сейчас
и нет планов, одни лишь наброски
на фоне промокших трасс