УдАлый просит лук. Он птицу сам достанет –
Так мудрецы твердят. Наверно так и есть.
Пока душа жива – мечтать не перестанет.
Что ж, правы мудрецы, да не про нашу честь.
А разум говорит, что птиц на небе мало.
Их удалЫе караулят на часах.
И сотни рук сжимают лук устало,
Выискивая птицу в небесах.
А я не удалА! Слаба, больна, несчастна.
И всякий норовит обидеть иль толкнуть,
Иль виноватой сделать, что опасно.
И мне не привыкать, что сильный может пнуть.
Но крылья разверну. Порою это сложно
И в небо поднимусь. Где столько бед грозит…
Один натянет тетиву и попадет, возможно,
Другой опустит лук –
Красиво как летит!
А после, на земле, где властвуют невежды,
Я стрелы выдерну, что сотнями впились
И кровь польет цветы на холмике Надежды,
Но раны заживут, опять лечу я ввысь.
Что я не удАла – меня совсем не гложет
Порою улыбнусь, порой слезой зальюсь…
удАлый просит лук, -
ОН ПТИЦЕЙ СТАТЬ НЕ МОЖЕТ.
Ну, дайте ему лук, а я уж обойдусь.
2006г.