Я мечтатель и поэт,
Я погиб в расцвете лет.
Есть и лучше, есть и хуже -
Но такого больше нет.
Не бандитский пистолет,
Не отравленный стилет,
Не петля меня сгубила,
А обыденный сюжет.
Не дурманная трава,
А постылая молва -
Мне венок могильный свили
Всё слова, слова, слова.
Жил же прежде - год, и два,
И пока душа жива,
Всё куплеты и сюжеты
Вынимал из рукава.
Был волшебник и факир,
Был и ангел, и вампир -
Мне б хватило вдохновенья
Воспевать весь этот мир.
Сколько замыслов и тем,
Сколько песен и поэм
В Лету кануло со мною
Навсегда и насовсем!
Я и робок был и слаб,
И не падок был до баб -
Только шею захлестнуло
Мёртвой хваткой цепких лап.
И теперь я нелюдим,
Сам себе не господин,
Выйду в поле - я не воин:
Всё один, один... один!
Что осталось от меня?
Искра яркого огня.
Возгорится ль это пламя,
Чем я жил до сего дня?
1991