Нет, жизнь богемы мне не по нутру.
Не выпить столько и не зазвенеть
Струной суицидальной «Ай лав ю»,
И в ванной лёжа с бритвой не запеть
Про инфернальность круга бытия,
Раскрашенного буйными друзьями
Как поле маков. Горностаи короля
В углу лежат забытыми дарами
Горою тряпок – грязных и пустых
В своей неприспособленности к жизни.
Мечта имеет право быть
Мечтой. От рождества до тризны.
Когда-то был прекрасен наш союз,
«Гуд бай, Америка!» звучала,
Но разлетелись стаи юных муз
Оттуда, где всегда наполнены бокалы.
По пятницам спиваются друзья,
Как жалкие и грубые матросы…
В богемном дыме забывая имена,
Не замечая зим, не помня вёсен ...