Поэт сидел перед камином,
Пустынно взгляд его блуждал.
Давно сознанием ретивым
Он новых строчек не рождал.
Ложился грузом тяжким вечер,
Бессонницей грозила ночь.
Ни тишина, ни жажда встречи
Поэту не могли помочь.
Трещали угли догорая,
Сгущался сумрак, день иссяк
Дойдя в отчаянии до края
Он Музу звал к себе,чудак.
Её ревнуя к тем счастливцам,
Что пишут будто бы шутя,
Порхая вольно,точно птицы,
По рифмам с лёгкостью скользя.
А он измученный творением,
Он ждал её,он был ей-раб.
Но без неё,в пылу сомнений,
Как он беспомощен и слаб.
Он был разбит.В порыве гнева
Своё творение он сжёг...
А Муза-ветреная дева,
Которой страсти невдомёк .