Мороз по нам ударил звонко...,
Опять не ждали мы зимы...,
По звуку - тихо..., по сути - громко,
Дуэтом скрипки и трубы!
Играет с рвеньем и отвагой,
Трещит на вымерзших стволах,
Внушая всем, что он - "рубаха",
Всего и вся..., средь всех рубак!
И под его волшебной флейтой,
Как будто слившись с ним на век,
Блестит, искрится в дуновении,
Небесный и хрустящий снег!
Набросив белые одежды:
На лес, на пашню и поля,
Произведя фурор, в надежде,
Что сделал это всё не зря!
Что сшив такие покрывала,
Он сбережёт чуть - чуть тепла,
В котором наша б кровь играла
И радовать его б могла!
Ведь там, где нет живого взгляда,
Где только мёртвых тишина...,
Не будет с ним веселья рядом,
Того безликость лишена!
А потому, щекочет щёки,
Кусает уши и носы...,
Чтоб ближе быть, а не далёким,
Чтоб видеть царственность красы!
На ту взаимность отвечая,
Народ зовёт его - трескучий...
И приглашает выпить чая,
На, всякий там, пожарный случай!..
Чтоб средь превратности общения,
Достигнут был союз "земной"...,
А время войн и время мщения,
Остались бы за их чертой!