И вот штрихом - пунктирных линий,
След от не пришедших наших слов,
А на деревьях толстой шубой иней,
Как из давно забытых детских снов,
Как из чудесной сказки этой на ночь,
Вот той, у нас что - так не случилась,
Всю жизнь пытались мы - исправить,
Но так уж, видно, нет, не получилось...
На проводах, штрихами белых линий,
Частями иней, тот что ещё - остался,
С годами жизнь - уже куда солидней,
А в проводах все звук опять метался,
Он все метался, вырваться стараясь,
Достучавшись до сердец замёрзших,
Все затихая, затихая, и еле оставаясь
Затихшим эхом у сердец - замЁрших...