Бывает чувствуешь, как движется земля...
Плывут, скользя, её леса, поля...
Река ужом нырнула в куст - "гляди ж!",
Беглянку догонять несётся стриж...
За ним - мадам...за ней - её малыш,
Ногами выдавая кренделя.
Вокруг - порханье и жужжанье лета.
Смертельно жарко. Хочется бювета.
На мокрый лоб мертвяк-комар налип.
В повисшем воздухе мерещится Магриб...
Ты спросишь: "мы могли бы?.."- "Да, могли б...",-
А сам подумаешь:"а на хрена мне это?"