Иногда до жути хочется умереть.
Так, что мурашки по коже и волосы становятся дыбом.
Тогда не хочется ни пить, ни петь,
Ни задыхаться под закаты едко-горьким дымом.
Пальцами в судороге мять серые простыни,
Вдыхать запах твоих плеч и капельки пота, упавшие на кровать.
Нам до безумия одиноко этой холодной осенью,
И я не знаю, чего ты хотел, о чем мечтал, и что же тебе еще отдать.
У меня твое небо под ребра въедается поцелуями.
Жгучими, словно перец, но сладкими от твоей псевдо/нежной любви.
И отчаяние это колючее для меня/ для тебя неминуемо,
Тут гори не гори, понапрасну не вой, но взлететь никогда мы с тобой не могли.