Бывает так: ветра сойдутся,
ударят в небо, выбьют гром,
и тучи дождь повесят куцый
под серым сдувшимся шатром.
Прижмётся сердце к непогоде,
но сманит зонт случайных крыш,
а дождь щекочет нос и шкодит,
зовёт к себе, а ты стоишь.
И вдруг туда, где было солнце,
где только молния мельком,
промокшим питерским чухонцем
пойдёт душа особняком
по лужам. Голая, босая…
И нам, бездушным, невдомёк –
от встречи с небом не спасает
чужой подъездный козырёк.