Пруды

 
Зимним вечером в центре города,
когда уже немного выпито,
все вдруг становится таким окутанным,
таким проникнутым...
И все равно куда идти,
лишь бы немного,
хоть совсем немножечко
забыться и свернуть с пути...
В чужих дворах
на свет уютных окон
душа облизывается и скулит,
вдыхает запахи приютов чьих-то,
пока в носу не засвербит.    
Потом,
хвостом виляя беззаботно, 
и с лаем радостно-бессмысленным
бежит, заслышав на бульваре
грохочущий трамвай
чудесный, как из детства.
За ним погнавшись, можно выйти
к Прудам Замерзшим и,
уже противно протрезвев,
вернуться в человечье обличье
и мимо дома,
которого когда-то лучше не было,
скорее проскользнуть
и утонуть в метро,
уткнувшись в книгу
по дороге мимо жизни в сон.