Писать мне трудно о любви.
Она - капризна, своевольна -
уйдёт, вернётся - се-ля-ви…
Живи и жди и будь довольна,
когда заскочит на часок,
одарит невзначай визиткой...
А то, что тело плавит ток,
и кровь бурлит, как кипяток,
и в мыслях - сбой, переполох,
и время тащится улиткой -
для непокорной - трынь-трава!
И, словно, мокрые дрова
надежда тлеет, не сгорая,
грустит, минуты коротая
Амур. Раздета догола -
в сомненьях тонет даже Вера,
а я, безрукая Венера
(да, что там руки, голова
почти потеряна). Мечтаю
до края чёртова стола
замёрзшим торсом дотянуться
туда, где угощалась чаем
любовь-колдунья. Вкус искуса
ещё томится на губах
и воздух близостью пропах.
Не лучше ль мне уйти в искусство,
зарывшись в ворох амфибрахий?
Из спальни подаёт мне знаки,
пробравшаяся тайно вновь,
распутная, с бокалом браги
слепая, хищница-любовь.