...и весна у камина ложится поджарою псиной
как всегда, завернувшись в коричневый грязный клубок
этот мир так устроен, что место найдет в нем и сильный
и мечтательный грустный поэт, потерявший любовь.
и, как птица летит на гудящий пропеллер, - вслепую
чтоб свалиться на землю дрожащим кровавым комком
я нарочно себя подставляю под мнимые пули
тешу мнимую боль - с настоящею я не знаком.
я рисую себя. я сегодня при полном параде.
словно в праздничный плащ, зябко кутаюсь в призрак чужой
я хотел бы, проснувшись, собою остаться хоть на день, -
но пока я - пустой и крикливый никчемный пижон.
ведь пока я - лишь тень, и наверное, тенью останусь,
подражая великим, чужими страданьями жив, -
а меня самого на себя самого не хватает, -
легче кем-то, чем тем, от кого ты все время бежишь.
но из солнечной мглы все приходят ко мне каждый вечер
бандеролями ворохи радуги; добрые сны...
и я сам понимаю, что к ним я привязан навечно, -
я люблю эти сны, и путей мне не надо иных.
а Они пробудились... и скоро, наверное, выйдут, -
на поверхность, следов не оставив на сером снегу.
и на старом шарфе оседает кристаллами выдох, -
это, выплюнув душу, я следом за ними бегу.