Я смотрю на картину Ван Гога,
Не могу отыскать в ней изъяна.
Суть вещей, что подвластна лишь Богу
Ты пытался открыть нам упрямо.
Кто взвалил это странное бремя,
Непосильное выдал задание?
На такое короткое время,
Наделив, как Христа состраданием?
Ко всему, что тебя окружает,
Даже просто к обычному стулу?
Твоя живопись нас поражает,
Как комета, что в небе блеснула.
И ушла, безвозвратно в пространство,
В бесконечность безбрежной вселенной,
Наплевав на кичливое чванство,
Шёл своим лишь путём неизменно.
Все маститые дружно вещали:
«Так не пишут! Кошмар! Дилетант!»
Не заметив, бездонной печали
И божественно-яркий талант.
Обыватель боится протеста, -
Людям нравится модная пошлость,
Только время всё ставит на место,
Исправляя былую оплошность.
И когда, над нескошенным полем,
Взмыло с карканьем в высь вороньё, –
Ты не вынес мучительной боли,
Сбросив тяжкое бремя своё…